La proposition est toute simple : Lisbeth Gruwez dances Bob Dylan. La pièce l'est aussi : Maarten Van Cauwenberghe, complice habituel de la chorégraphe, met un à un plusieurs titres du chanteur sur de vieux vinyles, tandis que Lisbeth Gruwez en tunique blanche, danse seule en scène. Parfois, ils dialoguent silencieusement, unis par leur écoute commune de ces chansons des années 60, qu'elle a appris à aimer grâce à lui. Lisbeth Gruwez y voit d'ailleurs une métaphore de l'amitié : « Les amis ouvrent un monde devant nous, ils bousculent nos habitudes, nous emmènent vers d'autres lieux, que l'on n'aurait peut-être jamais trouvés tout seul ».
Il en résulte une pièce d'une grande douceur, épurée et mélancolique, qui possède une forme de grâce liée à la fluidité et à l'aisance de la danse, et au minimalisme du dispositif qui met en exergue à la fois la fragilité et la beauté de l'instant.
Lisbeth Gruwez dances Bob Dylan évoque ainsi les fins de soirées où la plupart des invités sont partis et où seul reste sur la piste, solitaire, quelqu'un qui poursuit, inébranlable, son dialogue intérieur avec la musique. À la différence près que celle qui reste ici dans la lumière est une prodigieuse interprète, habitée par une forme d'évidence. La pièce apparaît alors comme un éloge de la dilution et du lâcher prise, dans laquelle Lisbeth Gruwez livre une matière brute et aérienne, une invitation planante au voyage.

L.D.